Дорога на старт
Олегу Кушлевичу
«Шорк… шорк… шорк…» ребристые подошвы ступают по асфальту, припорошенному кое-где песком. Иногда попадаются мелкие камешки, выкрошившиеся из дорожного покрытия, и тогда звук меняется: эти камешки поскрипывают под подошвой, соприкасаясь с теми, что еще плотно сидят в асфальте, и забавно щелкают, подпрыгивая по дороге. Наверное, их привезли за тысячу километров, чтобы уложить в дорожную ленту… А может быть, взяли из соседнего карьера.»Шорк… шорк…» Солнце пригревает затылок, подталкивает лучами в спину.
Подошвы тонут в пыли на обочине, ботинки порой задевают придорожные растения неизвестной породы, и тогда от каждого кустика поднимаются коричневые облачка. Непонятно, как эти создания ухитряются выживать здесь: корни в камнях, листья в пыли… Для них тоже вся жизнь дорога…
Асфальт остается в стороне, тяжелые ботинки приминают траву. Шорох подошв заставляет замолчать кузнечиков. Если остановиться и прислушаться, можно услышать, как за спиной пружинисто распрямляются травинки… Но это если остановиться а я не буду останавливаться.
Потому что я возвращаюсь на старт.
Вот здесь, в лощине, нужно перепрыгнуть лужицу: ночью озорничал дождь, короткий летний дождь, и солнце еще не добралось сюда, чтобы высушить влагу. «Чмок» и на глине остается отпечаток рифленой подошвы с порезом на краю. Порез появился от острого камня, что лежит где-то в горах. Вообще на подошвах много всяких отметин, эти ботинки прошли и воду студеных горных речушек, и асфальт, над которым стоит полуденное марево, и непролазную грязь средней полосы по осени, когда глина налипает пудовыми комьями… Наверное, поэтому в них так удобно шагать, отталкиваясь ногами от планеты. «Шорк… шорк… шорк…»
Особенно по дороге на старт.
Теперь в гору, по крупным валунам. Нужно взобраться на пригорок, время от времени наклоняясь: рюкзак отчего-то потяжелел и тянет назад. Подошвы ступают по спинам валунов почти беззвучно, слышно только, как камни трутся боками, усаживаясь под ногой… И еще слышно мое дыхание.
Еще пару шагов, и еще пару, осталось немного обратный склон полого скатывается в поля, дорога под гору пойдет куда веселее. Нужно просто поправить лямки, вскинуть повыше рюкзак и сделать эти несколько шагов по дороге, ведущей на старт.
Она, эта дорога, не всегда устлана цветами.
А если и устлана то не тепличными растениями с хрупкими лепесточками. На ней иногда растут полевые цветы, появившиеся на свет в отчаянной борьбе с камнем и ветром. Они не годятся для букетов, затянутых в декоративный пластик зато они упруго выпрямляются, примятые тяжелым ботинком, и выживают даже в дорожной колее.
Подошвы ботинок ступают по дороге, не отмеченной на карте: «шорк… шорк… шорк…» Дорога петляет по горам и долам, иногда ныряя в чащобу, иногда выводя путника на пригорок. Она у каждого своя, видимая только тому, кто готов оставить на ней след. Иногда мне кажется, что любая дорога это прежде всего возвращение…
Возвращение на старт.