Kris. Экстремал.


Экстремал.

Kris, Январь 2004.

Я отрываю глаза от монитора и смотрю в окно. Опять. Дождь. Туман. Видимость — тридцать метров. «Нелетная погода», — автоматически думаю я. Да что там — нелетный сезон. Межсезонье. Время, когда я почти ничем не отличаюсь от обычных людей. Разве что особой тоской…

… Я отхожу от склона и почти сразу попадаю в уверенный поток. Плюс один. Плюс два, плюс три! Вцепляюсь зубами. Горы уходят вниз. Появились облака, пока клочьями, но их все больше и больше. На прибор не смотрю — он итак верещит. Ассиметрия — ловлю, блин — не щелкай клювом. Крути, крути Уже! Опять поднимает! Еще, еще, еще! Кручу головой, вокруг — другие пилоты. Горы — внизу. Может быть, пора уходить? Нееет, хочу выше! Облака уплотняются. Ребята, смотрите в оба, я тоже смотрю. Я в облаке! Прибор просто заливается без остановки. Так — где там край облака был? Ничего не вижу. Не влететь бы в кого-нибудь! Хорошо, хоть я высоко над горами и в уверенном наборе. «Надо было хоть GPS включить», — запоздало раскаиваюсь я — и вылетаю из облака. Ха — теперь можно и на базу. На приборе — +8, набор штука над стартом, я — как выжатый лимон, холодно, хочется есть. Но видели бы вы мою довольную физиономию!
…Толпа людей, угрюмые взгляды, мрачные мысли. Люди, поменявшие свою мечту на кормушку. «Ха — а чем ты-то лучше?» — думаю я… Ни хрена я не лучше. Тоже тяну свою лямку, зарабатываю себе на кусок хлеба. «А слабо в профессионалы податься? Ээээ брат — слабо. Да и страшно делать из удовольствия — работу. А вдруг удовольствие пропадет? Так что сиди и не рыпайся. Зарабатывай на свою мечту.» Межсезонье — прекрасное время для работы. Небо серое, холодно, на улице неприятно находиться. Почти ничего не отвлекает — ни яркое солнце, ни заманчивая кучевка на небе, ни порывы ветра, поднимающие вверх какой-нибудь полиэтиленовый пакет — ага, термичка! Только, может быть, воспоминания.
…Всю неделю шли дожди, на поле ожидается раскисшая грязь. Ан нет — сухое поле. Значит — летаем. Первый полет — мне трудно.И даже неприятно. Я еще — городской житель, обычный, пришибленный, и эта моя часть сопротивляется полету. Как же, куда ты и зачем? Надо быстренько вылезти из своего кокона, перейти из одного состояния в другое. Обостряются чувства, инстинкты. Мозг и тело начинают работать синхронно. Я теперь — пилот. Затянулись вверх… А ну-ка спираль. Вход. Выход. Не зевай, не хлопай ухом! Еще давай, уже лучше. Хватит, земля близко. На посадку. Теперь можно и в город. День прожит не зря.
… Родители. Мама : «Ну когда же ты остепенишься?» Ну что не так? Работаю ведь, веду себя прилично, чем не угодил?… Прислушиваюсь. Не — ничего нового. Просто так воспитывает — на автомате. На самом деле она рада за меня. Только тихо, про себя. А говорит — ну — так положено мамам.
Папа. Ворчал. «По земле надо ходить». А сам — поступал когда-то в летное училище, как будто я не знаю. Теперь уже не ворчит. Он занят. Лихо поднимает самолет в небо. Ага — так их, фашистских гадов ! Молодец, папа ! И посадка отличная. И когда успел так научиться, вроде «Ил-2″ только неделю назад на комп поставили…
… Стою в пробке. Город никак не хочет меня отпускать. Поехали. Встали. Поехали. Куда ты, блин ? ! Твою ?*:*?: ! Радио.»Мне бы в небо, мне бы в небо». О чем это он ? А — «я лично — бухаю, а кто-то колется». А я — летаю. И больше хочется. Радостно подпеваю припеву.
Иногда тоска становится невыносимой. После того, как почувствовал ритм жизни — не хочется входить в обычную колею. Не знаю, куда деваться, ничего не хочу, ничего не интересно. Закрываю глаза — и вижу горы. Я — у самого склона. Очень красиво, но мне не до этого, потому что меня жестоко колбасит, и при этом почти не поднимает. А я не ухожу, все вылизываю склон, спускаюсь все ниже и ниже, все в надежде найти поток. Нет потока. Бросаю, ухожу. И… нахожу поток над морем — устойчивый плюс один. И не очень спокойный — даже швыряет слегка. Удивляюсь, обрабатываю его, а — в принципе можно и не крутить, все равно держит. Торжественно дефилирую вдоль лазурно-голубой бухты, облетаю ее кругом, тут очень красиво. А сверху — просто дух захватывает. Хорошо…
Бросить все ! Хватит тянуть эту лямку. На-до-е-ло. Свобода — внутри нас. Где же она ? Отпустить себя.
Из состояния оцепенения меня выводит телефонный звонок. Да, босс, конечно, босс. Отчет к четвергу, босс. Пошел бы ты…, ой, это я не вам.
Может я ненормальный ? Этот самый — экстремал? И жить не могу без хорошей порции адреналина ? И что мне теперь делать в этой серой жизни ?
Ничего. Я решу это уравнение. Я пойму, как совместить несовместимое. И тогда посмотрим.
… Хороший, ровный подъем. И над рельефом метров триста. Головой крутить приходится изрядно — ко мне уже подбирается толпа пилотов, которые тоже на этот поточек нацелилилсь. Ой &*&*^)&! Зазевался я, на них, обормотов, глядя, схлопотал шикарную фронталку. Хлоп — расхлоп. Как они все от меня в стороны ломанулись ! Просел немного, потерял поток — но ведь где-то он тут, близко, правее чуть-чуть, еще немного… И меня подхватывает это чудо — термик, и поднимает все выше и выше в синее небо, к моей воплощенной заветной мечте.

Добавить комментарий